С чем я могу еще тебя сравнить?
С закатом солнца, что дает душе парить,
С сияньем звезд, что не забыть в чужой дали,
С реальным сном моей единственной Любви...
Неповторима ты, как предрассветная заря,
Всегда прекрасна, празднична, чиста.
Ты для художников, натурщица - краса
А для поэтов, идеал для написания стиха.
Ты мой божественный подарок и судьба,
А голос твой как песня соловья
Ведь ты, единственная женщина моя,
Богиня, чудо из чудес, любимая моя!
Нам просто повезло с тобой, однажды,
Ведь мы друг друга ждали столько лет.
Как здорово, что мы с тобой однажды,
Случайно встретились, включив свой интернет.
И нам с тобой не помешали эти дали...
С тобой на связи были вечером и днем,
Как- будто, мы давно друг друга знали -
Мы говорили много, сразу, обо всем.
И нам наивно верить в чудеса и сказки,
Но ведь бывает, что они случаются, порой.
Вокруг меня совсем другого цвета краски,
С тех пор, как я познакомился с тобой!
Восторг владеет мною от тебя,
Веселье, но иногда и грусть –
Тебя люблю я милая моя,
Как на икону, на тебя молюсь.
Не перед образами, а пред тобой,
Склоняюсь тихо на колени,
Прошу тебя, чтоб ты была со мной,
Я в счастье, для тебя открою двери.
Тебе одной, пишу я эти строки,
Моя душа и сердце, только для тебя
Бог дал для испытанья сроки,
На расстоянии проверить чувства бытия.
Как лучик солнца, как зеницу ока,
Любовь и веру я храню свою –
И возношусь невиданно высоко,
С признанием, что я тебя люблю.
Можно ли жить без песни?
Можно ли жить без любви?
Можно ли жить без веры?
Ответы давно уж даны.
Ты песня моя и вера,
Быстрей бы настало время,
В любви и согласии житьИ если такого не будет
И жизнь все изменит,тогда
И веры в любовь не будет
И песня уж будет не та.
Я для тебя, любимая, играю,
Играю тихо, музыку любви
И в этой музыке, тебя я представляю
И чувствую, как я тебя люблю.
Без слов я понимаю мысль твою,
В глазах твоих, себя я узнаю
Твою, любимая, большую душу,
И рядом с ней, влюбленную, мою.
Мелодию любви, которую играю,
Хочу я подарить Тебе одной,
Чтоб Ты была, самой счастливой
И в этом мире, единственной, родной.
Прекрасна ты в таком наряде,
Ласкает платье шелк твоих волос...
В твоем непостижимом взгляде
Волнующая нежность твоих грез.
Застенчиво, с улыбкой нежной,
Ты смотришь с лаской на меня
Твой томный взгляд напоминает,
Сиянье солнечного дня.
Когда мужчина превращается в поэта?
Тогда, когда он забывает о своих делах,
А в голове его, лишь постоянно только эта,
И, несмотря на то, что юн он иль в годах.
Он женщин любит и за цвет волос,
За запах тела, их душисто-пряный,
И за глаза, в которых искрится любовь,
Еще за то, что видит в них себя он.
За теплоту и нежность их прекрасных рук,
За губы те, что ищут постоянного ответа,
Тогда мужчина превращается в поэта.
Когда в безумных глупостях находит утешение,
Когда грустит о не дописанных строках сонета,
Когда от этих женских чар, находит умиленье,
Тогда мужчина превращается в поэта.
